Passe-chansons

Le temps passe en un clin d'œil, et l'hiver est déjà bien installé. Je me plains de la mort du temps, et je suis obligé d'écrire les années passées à travers la poussière du monde, dans des vers poétiques. Tout est désolé et obscur, entraînant des pensées confuses et incertaines, comme la pluie et la brume. En fixant les souvenirs de cette vie, je ne peux pas tout voir, les tempêtes de ces cent ans, les neiges de cent ans, la solitude et la tristesse de cent ans, le cycle éternel du temps qui passe, juste en disant au revoir au printemps rouge et en laissant l'automne jaune s'installer. Lorsque toutes les obsessions ne peuvent pas relier le désir de demain, et que toutes les expériences se transforment en soupirs de la veille, je me dis doucement, abandonner un peu, c'est s'endormir longuement, écrire un poème léger, se saoûler d'un verre de vin trouble, regarder les nuages par la fenêtre et passer une journée tranquille.